Khuyakuyki yanasa Violeta

Par de guerilleros frustrados los que hoy se han venido a encontrar tras sus largos, o no tanto, andares respectivos. Par de soñadores con los pies sobre la tierra. Par de científicos sociales en ciernes, escarbando entre los paradigmas de la política y la economía. Par de sujetos esperándose por años, uno mas que la otra. Par de cuasi adultos planificando (planificación, compañera) la adultez, la vejez y la muerte. Par de cursis, par de felizmente cursis, par de increíblemente cursis. Par que en tres semanas ha sabido constituirse en revolución. Par que apunta, en un mix de hoces, martillos y cruces, a la construcción de muchos pares, habilitados a ser felices como este par. Par de cuerdos escapando de la locura insensible que, desde las bajas, medianas y altas esferas del poder burgués, intenta controlar nuestras mentes. Par que se hace impar, par que se vuelve uno en cada abrazo, en cada beso, en cada mirada, en cada caricia, en cada palabra. Par desde ayer, hoy y siempre. Par hasta la victoria y más allá. Par desde el centro de la tierra hasta Abell 1835 (y no 2125). Par de compañeros de vida. Par de compañeros de lucha. Par, Pau. It's real love (Jhon Lennon dixit). Par que se hizo impar y que se volvió uno ante la desatenta mirada de dios y del mundo. Y que se me venga encima, porque en la calle, codo a codo, somos mucho más que dos, mucho más que un par. Cuenta conmigo, no hasta dos, que es sólo un par, ni hasta diez, que son cinco pares, sino conmigo. Par y más. Par, mi negra.